Dès que j’ai pris conscience de cette réalité, j’ai trépigné d’impatience :
il fallait que j’y aille. C’est ainsi que j’ai passé deux ans et demi dans la
mêlée, en plein coeur de l’immense foire d’empoigne qu’est Miami. Il faut le
voir pour le croire ; ou bien le lire dans Bloody Miami.

Dans ce livre – ou il n’est pas question d’hémoglobine, mais de lignées –,
Nestor, un policier cubain de vingt-six ans, se retrouve exilé par son propre
peuple de la ville d’Hialeah, la véritable “Little Havana” de Miami, pour
avoir sauvé de la noyade un misérable émigrant clandestin de La Havane ;
Magdalena, sa ravissante petite amie de vingt-quatre ans, leur tourne le dos,
à Hialeah et à lui, pour des horizons plus glamour en devenant la maîtresse
d’abord d’un psychiatre, star des plateaux télé et spécialiste de l’addiction
à la pornographie, puis d’un “oligarque” russe dont le plus grand titre de
gloire est d’avoir donné son nom au Musée des beaux-arts de Miami (en lui
vendant des faux pour soixante-dix millions de dollars…) ; un professeur
haïtien risque la ruine pour que ses enfants mulâtres soient pris pour des
Blancs ; un chef de la police noir décide qu’il en a assez de servir d’alibi
à la politique raciale du maire cubain ; le rédacteur en chef WASP de
l’unique quotidien anglophone encore publié à Miami, certes diplômé de Yale
mais qui ne comprend rien aux contradictions intrinsèques et complètement
cinglées de cette ville, meurt de peur de perdre sa place – et ses privilèges
; tandis que son jeune reporter vedette, également sorti de Yale – mais qui,
lui, a tout compris –, s’échine (avec succès et avec l’aide de Nestor, notre
jeune policier cubain) à traquer le scoop qui lui permettra de se faire une
place à la hauteur de son ambition… et je n’évoque là que neuf des
personnages de Bloody Miami, qui couvre tout le spectre social de cette
mégapole multiethnique.